Да. Вчера вечером она пришла, моя муза. Она стояла, скромно потупив свой виноватый взор, и своей тонкой ножкой рисовала странные узоры на вооброжаемом песке. Она ничего не сказала, она не просила прощения за своё годовое отсутствие, что для музы просто равносильно самоубийству. Она просто стояла рядом, безмолвная, прекрасная и такая родная, смущённо пряча хитрую улыбку. Она знала, что её снова примут без слов, без скандалов и осуждения. Она знала. А потом она снова ушла, пообещав, разумеется, вернуться, только почему-то забыла назвать время своего возвращения.. Но что-то подсказывает мне, что это будет очень скоро...
Это было бы слишком больно, если б не было так красиво,
Бог на Землю послал свой единственно-верный дар.
Но зачем тебе крест у сердца и кол из осины?
Ты ведь осознаешь, что заранее снова пал.
Это было бы очень важно, если б не было так нелепо.
Почему не прижать к груди, а вновь убегать?
Даже если ты слеп, почему не сражаться слепо?
И найдя в себе звёзды, зачем их поспешно стирать?
Собирая мгновенья в чашу, я старалась понять неправду,
Переплёты чужих мотивов завязать в алгоритм узлов.
Бог смеялся и плакал, чертя между истин пунктиром,
Но забыл подсказать мне прямые значения слов.
Это было бы так красиво, если б не было слишком больно,
И мы снова идём из развалин дворец собирать.
Но, быть может, однажды мы вдруг осознаем невольно,
Что ужасно устали от божьего дара сбегать.
октябрь 2007